XII Esperança

A mim saiu-me o tiro pela culatra,
balão que eu enchia tinha um furo,
e cego fui em frente contra um muro.
À míngua está a mesa antes farta.

Desci, tão só, do pódium sem medalha,
as velas recolhi por não ter vento.
A vida é vazia, é um tormento,
não há agora escrita que me valha.

Mas vejo a esperança lá ao fundo!
Minúscula, é uma chama intermitente.
E corro. Como longe está a meta...

É este o meu círculo, o meu mundo.
enfrento a solidão. Na minha mente
desenho riscos frágeis de poeta.