XLVIII Coceira

A dor já me aperta as entranhas,
as mãos atarantadas não se quedam,
os dedos tão nervosos não sossegam,
a mente inventa próspera mil manhas.

Coceira que me brinca na barriga
impele esta escrita que tu lês.
Palavras uma a uma em sua vez
serão mais um soneto assim consiga.

No fim de oito linhas já escritas
eu sei que mesmo tu não acreditas
no verso assim parido de repente.

Parece-te um aborto provocado,
maldade de uma alma em pecado,
mentiras de um poeta que te mente.