XLVII Desespero

Passou por mim agora uma mortalha
em cima de um caixão toda bordada.
Enfeita com a cor arroxeada
os restos que sobraram da batalha

da vida que o defunto já perdeu.
Gelado, teso, hirto, esticado,
encara impotente o seu fado,
imóvel no destino que é o seu.

Consigo adivinhar-lhe o desencanto,
sozinho como um bicho a um canto,
a morte tão eterna à sua frente.

Lamenta as mulheres que nunca amou,
julgava que era novo, não pensou
na morte que chegou tão de repente.