No meio dos lençóis lá estás tu.
Sereia quase imóvel, como ausente,
estátua que da vida nada sente,
um bife mal passado quase cru.
A carne até é boa… suculenta.
Tem veias, tem gordura, boa cor
mas falta-lhe o tempero do amor,
o sal, o alecrim, boa pimenta.
Por isso nem me sabes a pecado.
Cebola estalada, refogado,
tempero sem picante e sem alho.
Nem sei mesmo o porquê do meu desejo,
nem deste meu tesão tão malfazejo.
Devias ter ficado lá no talho.
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